半年前：

小A：写作是一种消遣。

小B：应该是一种慢性自杀。

我说：写作就是在谋杀自己的思想。

我不知道我们谁说的更近似于答案。

也许对小A来说，写作并不是那么重要，或许更是一件无聊的事情，打发时间而已，不会依赖于文字生存。

小B是一个我满敬佩的人，她的腔调很是像安妮：“当你迷上了写作，也就相当于中了毒瘾，总有一天你会发现你对它欲罢不能。它带来的黑暗状态就如同慢性自杀……写作的控制，你无力反抗。”她总是似乎一切都无所谓的态度，也许是曾经的伤痕让她麻木了一切。

开始，我的写作，只是将自己的思想——爱与痛，快乐与隐忍，一点一点地抽离，然后随意绞织在一起，散乱地挥洒在银灰色网格线上。我的文章，常常是没有思路的，混淆着一些很没有来由的忧伤。在黑白幻境里奔走，四周的景象在晃动，黯淡不清。

更多的时候，我觉得不是我在驾驭文字，而是文字在操纵我。

它掌握着我丝线般的思想，而我像一个人偶，无奈的看着自己混乱。轻柔的丝线操纵着我，我曾以为它是我的依赖。从未想到，自己的思想会对自己隐瞒。欺骗，控制——一个奇妙的软禁，最温柔，也最残酷。人偶是没有泪的，太多的沉重抑郁在心中，封杀住思想。在一个异常混乱的状态，失去自我；深陷于一个不用思考的世界，任它摆布……

后来，清醒时，感到异样的恐惧，开始逃避。逃脱了，厌倦了，累了……

再也不想提笔了……

那时我说：“写作，这仅仅是我曾经喜欢的一种方式。”

然而，这只是一个轮回，下一个轮回的开始，继续文字，继续沉陷……

听黑色的风的悲鸣，文字手中的人偶在命轮上狂舞，一直舞到下一个轮回……